Salí de Macedonia, refugio y protección,
rumbo a la Ítaca de Homero,
o tal vez a la Arcadia venturosa,
siguiendo la estrella de Virgilio,
fantasías y dolor.
Recorrí,
empujado por el viento,
el Mare nostrum,
seguí la ruta de Alejandro,
el Peloponeso, Egipto, Persia y el Asia Menor;
indagué en los arcanos de sus religiones,
consulté al Oráculo de Delfos,
busqué en la inagotable herencia de Alejandría,
su extinto museo-biblioteca, refugio de las musas
caudal inagotable de sabiduría
y traté de entender la herencia del Galileo,
¡ay, triste y desventurado Galileo,
malversada tu herencia por quienes te siguieron!
Continué movido por el impulso del viento,
sorteando escollos,
disfrutando, de algún efímero tesoro,
sin hallar descanso, sin saber cuál sería el camino
y cuál, finalmente, mi destino.
Llegué a la orilla del lago, frente al barquero,
que espera, sereno, la llegada de viajeros;
resistí el ímpetu del viento que empujaba,
y supe que mi tiempo aún no terminaba.
Volví la mirada
y vi a otros viajeros que llegaban, algunos con urgencia,
la moneda, salario del barquero, sujeta entre los dientes,
sin alforjas y sin más pertenencias que su cuerpo y su mente.
No, aún no era ese mi turno,
quedaba Ítaca por descubrir y Arcadia por conquistar,
faltaba descubrir la cara oculta del Galileo,
aún por revelar,
cara oculta que era preciso descifrar
y, por fin, conocer cuál era su Verdad;
Escuché atentamente el silencio.
Se detuvo el viento
que soplaba enardecido al pasar.
Respiré profundamente el perfume de la noche
y al volver la vista atrás, me revestí de coraje
para volver a soñar;
soñar que la utopía se hará realidad,
que la Ítaca me espera, que la Arcadia ofrece su solaz,
que, muerto el Galileo, tiene que resucitar,
y con él, todo el que crea: eso me sostendrá.
